desassossego

Havia achado que morrer de amor não 

era outra coisa além de uma licença poética. 

Naquela tarde de regresso para a casa outra vez, 

sem o gato e sem ela, comprovei que não apenas era possível,

 mas que eu mesmo, velho e sem ninguém, 

estava morrendo de amor.

 E também percebi que era válida a verdade contrária: 

não trocaria por nada nesse mundo as delícias do meu desassossego.

 Havia perdido mais de quinze anos 

tratando de traduzir os cantos de Leopardi, 

e só naquela tarde os senti a fundo:

 Ai de mim, se for amor, como atormenta.

( Memórias de minhas putas tristes - G. G. Marquez)